“Silencio locuente”, Xavier Barneys
31 enero 2010
Sé que un problema tengo y no conjugo,
al planeta de mi voz nunca se ofrece,
te importa más un verbo que estremece
que tocar todos mis besos y su jugo.
Maldeciré el pasado que te hirió
con tanta pena abierta en un costado,
y que un maldito verbo acostumbrado
dices que cura el labio que rió.
No quiero las manos de las palabras,
ellas siempre reducen lo que miran
tiranas con poder de que te abras.
Prefiero mis silencios, ellos giran
rientes, enloquecidos como cabras
al perfil de tu sueño que respiran.
En el vídeo que proponemos esta semana, vemos al maestro trabajando en un bosque. Dice que los pájaros cantan mejor al amanecer y al anochecer, porque se quedan fascinados por los colores.
Hace poco tiempo recordaba con un amigo la conversación que mantuvimos este año con una adoradora de la Pachamama. Nos encontrábamos en las alturas de Machupichu que cantara Neruda, y la fichamos como guía. Al final del recorrido de siete horas (un plus de cuatro más allá de lo que ajustamos), la invitamos a comer. Yo bendije al Señor por los alimentos que íbamos a comer y ella bendijo a la Madre Tierra por los frutos de su generosidad. A los postres, le dije a nuestra invitada a la mesa que no comprendía esa manera tan personal de dirigirse a la Naturaleza, que de por sí no tiene el seso de saber lo que entrega y a quién lo hace.
De fondo suena el trío de Bill Evans. Cuando el gran pianista murió el 15 de septiembre de 1980, de una insuficiencia hepática a consecuencia de su adicción a las drogas, tenía cincuenta y un años y llevaba mas de veinte entre la elite de su instrumento. El “poeta del piano” como lo definió el escritor, Gene Less, mantuvo incólume su estilo lírico y su sensibilidad hasta sus últimos días.
Commentarios
¿Tiene algun comentario?